21 марта – Всемирный день поэзии. Его не так часто вспоминают, хотя для некоторых людей, в том числе и для меня, он является почти профессиональным праздником. В нашем небольшом, но культурном городе продолжаются традиции великих поэтов. Вашему вниманию представляется подборка стихотворений наших юных пушкинских поэтов.
Пантеон
Я с детства не верил в Бога,
Верил только в себя и в закон,
Но, надев свою алую тогу,
Расскажу вам про свой пантеон:
За богиню дома и сердца
Я принял мать мою:
Она часто бранила,
Она память хранила,
Если цель я не видел свою.
Богом силы, отваги и чести
Окрестил я отца своего:
Он был резок и пьян,
Но ретив был и рьян,
Если нужно мне было чего.
Богом мудрости древней и славы
Для меня стал мой дед-ветеран
Он меня не щадил,
Вечно жизни учил,
Он помог избежать многих ран.
Богом ловкости, хитрости, юности
Был мой брат, что всегда впереди,
Он меня прикрывал,
Встать с колен помогал,
Объяснил, как себя обрести.
Я прошел половину земного пути,
Бога все-таки нет, за него есть закон,
Остается средь выборов свой мне найти,
А пока, расскажи мне про свой пантеон.
Я с детства не верил в Бога,
Верил только в себя и в закон,
Но, надев свою алую тогу,
Расскажу вам про свой пантеон:
За богиню дома и сердца
Я принял мать мою:
Она часто бранила,
Она память хранила,
Если цель я не видел свою.
Богом силы, отваги и чести
Окрестил я отца своего:
Он был резок и пьян,
Но ретив был и рьян,
Если нужно мне было чего.
Богом мудрости древней и славы
Для меня стал мой дед-ветеран
Он меня не щадил,
Вечно жизни учил,
Он помог избежать многих ран.
Богом ловкости, хитрости, юности
Был мой брат, что всегда впереди,
Он меня прикрывал,
Встать с колен помогал,
Объяснил, как себя обрести.
Я прошел половину земного пути,
Бога все-таки нет, за него есть закон,
Остается средь выборов свой мне найти,
А пока, расскажи мне про свой пантеон.
Глеб Сабанцев
Ну что? Вы довольны?
В битвах словесных давно опустели обоймы,
И пятнами крови,
Во время застолья,
На небосводе,
Ангел дрожащей рукою,
Выведет имена всех достойных.
В списках убойных,
Или же убиенных,
С взглядом гиены,
Со смыслом нетленным,
Красуются те, кто
Не понаслышке знают о красоте той,
Что спать не дает по ночам всем поэтам,
Что грезят о вечных счастливых билетах,
Но их никогда не увидят.
Они еще прославятся в битвах,
Идеологий в культурной столице,
Никто из них ведь не станет мириться,
С тем, что пропали
Ценности великой культуры и великого слога,
Пронзят иглой между строчек и смогов,
В ее поисках разворошат тысячи стогов,
Выпилят,
Пронзят, уничтожат и выкинут,
Больную поэзию,
В которой места нет смыслу и лирике,
Всю, что нестройна, в которой нет мимики
Что перед тем и не слышала критики,
Что никому не нужна.
За что же так с ней?
Да просто стыдно поэтом себя называть,
Пока у "поэтиков" пустует чердак,
Они всю поэзию исполосуют да так,
Что от ее былого величия не станет и грамма.
Теперь же вглядись в дураков панораму,
Где каждый строчка за строчкой,
Пишет очередную просрочку,
Про то, как плохо ему.
Но мы пойдем войной на идиотов,
Настоящие поэты исторгнут крик,
С девизом "Любовь как шпага, юмор как щит!”
Мы выстоим,
Уничтожим, прикончим мы с выстрелом,
Те ужасные опусы,
Что пишут для обывателя,
А он в них верит, считает своим настоятелем,
И будет усердно их повторять нам,
Будто мы сами не знаем той практики,
Что так меня угнетает.
Ведь Поэзия – государство астральное,
Делится на направления, а значит не унитарное,
Придет настоящий Поэт и докажет: стихи есть искусство,
Но что самое главное – оно элитарное.
В битвах словесных давно опустели обоймы,
И пятнами крови,
Во время застолья,
На небосводе,
Ангел дрожащей рукою,
Выведет имена всех достойных.
В списках убойных,
Или же убиенных,
С взглядом гиены,
Со смыслом нетленным,
Красуются те, кто
Не понаслышке знают о красоте той,
Что спать не дает по ночам всем поэтам,
Что грезят о вечных счастливых билетах,
Но их никогда не увидят.
Они еще прославятся в битвах,
Идеологий в культурной столице,
Никто из них ведь не станет мириться,
С тем, что пропали
Ценности великой культуры и великого слога,
Пронзят иглой между строчек и смогов,
В ее поисках разворошат тысячи стогов,
Выпилят,
Пронзят, уничтожат и выкинут,
Больную поэзию,
В которой места нет смыслу и лирике,
Всю, что нестройна, в которой нет мимики
Что перед тем и не слышала критики,
Что никому не нужна.
За что же так с ней?
Да просто стыдно поэтом себя называть,
Пока у "поэтиков" пустует чердак,
Они всю поэзию исполосуют да так,
Что от ее былого величия не станет и грамма.
Теперь же вглядись в дураков панораму,
Где каждый строчка за строчкой,
Пишет очередную просрочку,
Про то, как плохо ему.
Но мы пойдем войной на идиотов,
Настоящие поэты исторгнут крик,
С девизом "Любовь как шпага, юмор как щит!”
Мы выстоим,
Уничтожим, прикончим мы с выстрелом,
Те ужасные опусы,
Что пишут для обывателя,
А он в них верит, считает своим настоятелем,
И будет усердно их повторять нам,
Будто мы сами не знаем той практики,
Что так меня угнетает.
Ведь Поэзия – государство астральное,
Делится на направления, а значит не унитарное,
Придет настоящий Поэт и докажет: стихи есть искусство,
Но что самое главное – оно элитарное.
Миша Трабл
Считаем года,
Пролетают мгновенья.
Вернемся туда?
Место забвенья…
На улице ночь,
В голове тишина.
Остался один?
Осталась одна…
Над городом тьма,
Заморожено сердце,
Но даже сквозь лед,
Есть шанс сделать дверцу.
Пролетают мгновенья.
Вернемся туда?
Место забвенья…
На улице ночь,
В голове тишина.
Остался один?
Осталась одна…
Над городом тьма,
Заморожено сердце,
Но даже сквозь лед,
Есть шанс сделать дверцу.
Александр Григорьев
И это только те, кто публикуют свои произведения, многие просто пишут в стол. Кстати, второе стихотворение принадлежит мне, что можно понять по псевдониму. Если вы занимаетесь поэзией, присылайте нам в редакцию свое творчество. Может когда-нибудь и сборник соберем.
Миша Трабл
Поэт и корреспондент