Ну что? Вы довольны?
В битвах словесных давно опустели обоймы,
И пятнами крови,
Во время застолья,
На небосводе,
Ангел дрожащей рукою,
Выведет имена всех достойных.
В списках убойных,
Или же убиенных,
С взглядом гиены,
Со смыслом нетленным,
Красуются те, кто
Не понаслышке знают о красоте той,
Что спать не дает по ночам всем поэтам,
Что грезят о вечных счастливых билетах,
Но их никогда не увидят.
Они еще прославятся в битвах,
Идеологий в культурной столице,
Никто из них ведь не станет мириться,
С тем, что пропали
Ценности великой культуры и великого слога,
Пронзят иглой между строчек и смогов,
В ее поисках разворошат тысячи стогов,
Выпилят,
Пронзят, уничтожат и выкинут,
Больную поэзию,
В которой места нет смыслу и лирике,
Всю, что нестройна, в которой нет мимики
Что перед тем и не слышала критики,
Что никому не нужна.
За что же так с ней?
Да просто стыдно поэтом себя называть,
Пока у "поэтиков" пустует чердак,
Они всю поэзию исполосуют да так,
Что от ее былого величия не станет и грамма.
Теперь же вглядись в дураков панораму,
Где каждый строчка за строчкой,
Пишет очередную просрочку,
Про то, как плохо ему.
Но мы пойдем войной на идиотов,
Настоящие поэты исторгнут крик,
С девизом "Любовь как шпага, юмор как щит!”
Мы выстоим,
Уничтожим, прикончим мы с выстрелом,
Те ужасные опусы,
Что пишут для обывателя,
А он в них верит, считает своим настоятелем,
И будет усердно их повторять нам,
Будто мы сами не знаем той практики,
Что так меня угнетает.
Ведь Поэзия – государство астральное,
Делится на направления, а значит не унитарное,
Придет настоящий Поэт и докажет: стихи есть искусство,
Но что самое главное – оно элитарное.